ИЗЮМ "Ювенты"

****
Дождь очень люблю. С детства. Особенно летний ливень… Люблю наблюдать в окно за потоками воды, за быстро образующимися лужами, которые потом превращаются в ручейки, ручьи и бурлящие, пенящиеся потоки, скрывающие под собой асфальт. Если на лужах образуются пузыри - значит дождь на долго. Я люблю такой дождь.А дождь пытался своими тонкими струями резать лужи на земле, и частые капли барабанили по навесу и скатывались, обгоняя друг дружку, вниз, к земле. Дождь стремился соединиться с землей поскорее, как вернувшийся из дальних стран влюбленный. А земля старалась поскорее насытится, нацеловаться всласть и досыта… А потом, когда все затихает, как приятно на улице после дождя! Обычно серая и невзрачная, после дождя она вся преображается, словно смывает с себя свое проклятие - черный блестящий ствол и ярко-желтая листва красуются контрастным пятном рядом со стройными березками. И все вокруг просто излучает свежесть и красуется своими новыми ликами.
Дождь - это лучшее средство побыть наедине с собой.

мы все такие...что бы выучиться на ошибках,их надо совершить не один,а несколько раз...

Добавлено (16.04.2010, 22:40)
---------------------------------------------
тебе 14.
ты покупаешь первые каблуки и первую помаду.
ты уже взрослая.
садишься на колени к мальчикам.
уже умеешь флиртовать и строить глазки.
ты уже не маленькая.
все знают, что ты вытворяешь, когда пьяная.
тебя это улыбает.
ты сидишь дома и тихо дышишь в форточку.
кошка.
ты ещё не взрослая, но уже не маленькая.
слушаешь крутые группы.
хорошо одеваешься.
мечтаешь о любви, целуясь с новым знакомым.
ищешь глаза, которые спасут тебя от пропасти.
(Продолжить)
замолкаешь и слушаешь тишину.
закуриваешь первую сигарету и закашливаешься.
кричишь, что любишь и целуешься с первым попавшимся на улице.
молчишь в трубку, когда нужно что-то сказать.
бьешься в истерике и не можешь простить.
плачешь в подушку и не можешь забыть.
не пьешь в одиночку, все равно никто не увидит.
мучаешься от боли, но не пьешь таблетку, а упиваешься болью, страдаешь.
мечтательница.
ловишь на себе похотливые взгляды лоснящихся жиром мужиков и делаешь кривую гримасу.
заставляешь краснеть ещё "недозрелых" одногодок противоположного пола.
ты зарабатываешь первые в своей жизни деньги и идешь на них гулять, а ты ведь так хотела новый мольберт.
закапываешь поглубже свою мечту, ощущая на себе кого-то колышущегося.
прячешь от родителей дневник, а ведь раньше ты была отличницей.
тебя не ставят в пример младшей сестре.

тебе 14.
ты уже взрослая.

Добавлено (16.04.2010, 22:41)
---------------------------------------------
..почему люди так далеко прячут все самое хорошее, доброе, прекрасное что в них есть? Чувства, мысли, мечты…все самое сокровенное скрыто за семью замками, где-то глубоко, очень глубоко в сердцах, мы хотим совершенно другого, совсем не того, что мы делаем в жизни. Сотни…тысячи раз, засыпая ночью, мы даем себе обещание, что завтра все будет по-другому…и нарушаем его, не задумываясь и с легкостью. Почему оскорбить, обидеть человека нам гораздо проще, чем сказать ему, что-то приятное? Почему улыбнуться человеку, о котором думаешь дни и ночи гораздо сложнее, чем улыбнуться прохожему? Почему вообще просто улыбнуться, встретится взглядами, искренними, глубокими, понимающими, людям гораздо сложнее, чем ,не оборачиваясь, пройти с каменным, полным равнодушия, взглядом? Почему проще поступать так? А потом горько жалеть об этом…жалеть и снова обещать себе, что завтра все будет по-другому, потом откладываем это ЗАВТРА. А ведь искренность – она многого стоит, возможно искренность – величайшая ценность, дарованная далеко не каждому, это настоящее богатство. Искренность не терпит лжи и фальши, интриг, глупых самообманов, искренность не дает сбиться с пути и запутаться в себе самом. Проблема в том, что люди бояться стать искренними. Люди бояться самих себя, собственного внутреннего мира, потому что страх оказаться непонятыми кем-то очень сильный, невероятно сильный. Наверное поэтому мы без эмоций говорим «Люблю тебя» бесчисленному множеству человек , и стесняемся произнести эти слова тому, кому действительно хочется, проходя мимо него с равнодушно-каменным лицом. И только лишь те, кто преодолеют этот страх смогут приобрести искренность, а вместе с ней свободу в выражении мыслей, чувств, эмоции, свободу в своей жизни и в судьбе...

Добавлено (16.04.2010, 22:41)
---------------------------------------------
Она настолько наивна, что наступает на одни те же грабли по миллиону раз. Слишком доверяет людям, слишком часто обнажает свои чувства. Она всё же верит, что люди меняются, что становиться лучше и бескорыстнее.. хотя куда там. Эти люди не знают что такое слово «друг» они предают при первом удобном случае, строят козни. Доверять она разучилась…Доверие… хм странное слово…растолковали бы его правильно… Сколько раз её предавали..она уже сбилась со счёту…но она любит свою маму и то время когда была с ним рядом. Его зелёные глаза и когда он шептал что любит. Раньше когда она надевала розовые очки всё было отлично, и друзья рядом, и он. Но жизнь разбила эти розовые стёкла…теперь она поняла что лучших друзей не бывает…а любовь…хм… любовь это болезнь. Ей болеют тогда когда человеку слишком одиноко, когда ему не с кем поговорить…а от прикосновений и поцелуев мурашки по коже…от этого человек получает кайф… можно это ощущение сравнить с лёгкими наркотиками….к которым постепенно привыкаешь..вот и вся ваша любовь. Теперь она больше времени уделяет книгам, иностранным языкам и компьютеру…потому что они то никогда не предадут и никогда не уйдут от неё кидая в самый сложным момент. Она всё чаще стала слушать музыку в наушниках, не спать по ночам и пить крепкое чёрное кофе…пытается бросить курить… Но нервы сдают и она со слезами на глазах поджигает очередную сигарету, ускоряя свой пульс. Она ещё верит в сказки..да, как нестранно…Возможно её сказка ещё впереди….

Добавлено (17.04.2010, 01:40)
---------------------------------------------
у кого-то сейчас солнце, любимая работа
кто-то курит травку и смеётся, у кого-то есть в кого плакать,
кому-то звонит любимый и говорит что скучает,
у кого-то любовь любовь любовь, учёба, сны и жизнь.
а у меня пипец.
Я тебя очень прошу, не говори мне про любовь.
Я слышать про твою любовь не могу.
Пойми уже, наконец, когда ты говоришь: "Я тебя люблю", так ты в эти слова один смысл вкладываешь, а я совсем другой смысл из них извлекаю.
Как будто ты кладёшь в шляпу апельсин, а я из неё достаю кролика.
А ты меня потом спрашиваешь: ну как, вкусно?
И я сразу в ужасе: мне что, его убить нужно?
И съесть?
А я его, наоборот, морковкой кормлю, и у него нос шевелится, и уши розовые просвечивают на солнце.
А ты, ну так, между прочим, предлагаешь: давай я тебе его почищу.
Я это себе представляю, и мне сразу дурно делается.
Тошнит, голова кружится…
Ну ладно, говорю, почисть…
И ухожу из дома, чтобы этого не видеть.
Возвращаюсь через час, а ты сидишь в кресле, весь пол в апельсиновых шкурках, а кролика нет нигде.
Ты мне вкладываешь в рот дольку апельсина, и меня немедленно рвёт от вкуса свежей крови.
Я думаю: убийца.
Ты думаешь: истеричка…